No pasa nada

Cae de madrugada una tormenta,

un collar de perlas se rompe sobre el tejado,

luego el estruendo que agradece la hierba.

Parece no pasar nada y las piscinas pierden agua,

se deshacen con crujidos los corazones y los hielos,

tinto de verano y los presidiarios juegan al mus

con banqueros, contables y esquiadores.

Parece no pasar nada, pero dentro de los coches

hay quien llora, no habrá playa que consuele,

ni azul al que mirar mientras se jura,

mañana lo dejo todo, no regreso.

Parece que sólo se oyen ventiladores

negando lentamente ante una cama,

pero la noche es un rumor de maldiciones,

el futuro, un bisturí que abre las almas,

nos recuerda que un día fuimos otros.

Podría parecer la calle desierta,

aún cuando los taxis recorren el asfalto,

devolviendo a sus casas ya de día,

a trasnochadores sin sauces blancos

en cuya corteza dibujarían corazones rotos.

Queremos creer que la tormenta

podría haber limpiado las aceras,

arrastrado los pétalos arrojados, las guirnaldas,

los restos de la hoguera en que ha ardido

los rosales sin agujas de la infancia,

los pinares al pie de acantilados,

el primer amor, atardecer frente a la costa,

y la mentira de reencontrarnos 

un verano que no tendremos.

Todo está pasando en este instante.

La derrota. La venganza. Los amores.

Ahora. Tras la noche y su tormenta.

Seguimos alerta los cautivos,

los que abrazan la luz de las ventanas,

los que beben el agua de los charcos,

los que comen la vida a dentelladas.

Seguimos hambrientos y sonrientes

pues sabemos que esta nada es apariencia.

Bajo el barniz dorado de esta calma

rugen las voces un dormido que despierta.