Suena una saeta al compás de los limpiaparabrisas
y, desde su torre, la princesa, triste, muerde amapolas
y no habrá trenza que la salve del encierro.
“¡La Transición está muerta!, gritan iracundos barbudos
con gafas de pasta bajo la estatua de Neptuno,
“¡Viva la transición!” responden otros
y los leones adormilados en Las Cortes se desprenden
de la yedra que les creció durante la siesta.
Nunca fue tan invierno este abril que busca claveles
en los tiestos de las terrazas de un Madrid tricolor.
Llueve, con obstinación, con el temblor de los violines
de una filarmónica deViena con brazo en alto,
vestida de Hugo Boss, moda primavera verano, año cuarenta.
Merkel en bañador ríe con un viejo chiste:
un español, un inglés y un alemán van por la calle...
y hay quien se atraganta con la carcajada,
qué cosas tienes, Ángela, y en las piscinas de Ischia
no hay chiringuitos con bienmesabe y chill out.
Hace frío y nosotros sin rebeca de entretiempo.
Como un paraguas arrastrado por el temporal
viaja este llanto de casa amenazada,
esta sonrisa rota como un cerrojo.
Te regalo mi mirada de siempre te quise
y vuelvo al poema,
sé entonces que entre el ida y vuelta
terco del limpiaparabrisas
cabe una vida, sólo porque tu sueño
habita este dos por cuatro,
esta luz de una Europa vespertina
con síndrome de Estocolmo
-Zeus es un viejo toro cansado
y Creta una isla desolada-.
Digo que habitas este segundo
y digo que todo es posible:
despertar del mal sueño
que la lluvia se pare.
16 comentarios:
muchas gracias.
No te rindas.
http://retazoseinsomnios.blogspot.com.es/2013/04/xii.html
muy buena reflexion ..gracias por compartir...
Precioso poema, tan real y tan bonito que leído desde la lejanía y el destierro en tierras anglosajonas suena igual de fuerte y de cerca que estando en casa.
"Y aunque han dicho que mañana lloverá haría falta para despertar el Diluvio Universal". Patxi Andión
al sur de las columnas de hércules, cerca del cabo de hornos, en una pequeña ciudad que una vez cobijo tu canto, comienzan a caer pesadas las gotas, todo indica que pronto lloverá en Talca, y la tierra entera se alegra y sonrie por eso...
Te regalo una lluvia de besos que resiste todos los parabrisas, je! Desde mi nube a tu corazón superpoblado de amor!
al sur de las columnas de hércules, cerca del cabo de hornos, en una pequeña ciudad que una vez cobijo tu canto, comienzan a caer pesadas las gotas, todo indica que pronto lloverá en Talca, y la tierra entera se alegra y sonrie por eso...
Gracias genio, por estos días algunas de estas palabras resuenan en las almas de buenos aires, hace frio y nosotros sin rebeca de entretiempo, despertemos de este maldito sueño y soñemos con un mundo mejor.
Abrazos y gracias por tu magia.
Hasta siempre
Qué lindo, Ismael. Qué lindo!
Bello como cada palabra que nos regalas!genio!
"Digo que habitas este segundo
y digo que todo es posible:
despertar del mal sueño
que la lluvia se pare"
Por estos lados, necesitamos de estas palabras... ya te estabamos extrañando por aqui! Gracias Ismael
Eres un maestro de la palabra, gracias por esos versos crudos, actuales, pinceladas elegantes para un tiempo terrible...
que la lluvia se acabe...
gracias por tanto genio
Desde luego parece que seguira lloviendo. Pero parece también que pronto seremos capaz de descubrir la danza del tiempo y conseguir que pare.....
Un bonito poema ,y quien no quisiera que la lluvia se pare ,sobretodo cuando llueve a cantaros o con temporal.A mi de modo particular no es que me agrade tanto la lluvia pero que le puedo hacer., Un abrazo
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